Питер.
Почемууу? Ну почемуууу? Ну почемууу у меня такая пагубная страсть к таким, как он, Бальзакам? Вернулась - и хоть в Неву с моста, хоть шатайся по улицам, аки тень отца Гамлета - "прощения нет, спасения нет, ты гибель моя".
Вообще, Петербург по-прежнему нарисован акварелью, по-прежнему ветрен и... как бы это объяснить... трогательно надломлен.
Что ни Бальзак - все с развороченной душой.

Живем там, где жили в прошлый раз, хозяйка меня помнит и рада.
Университет по-прежнему незрим, но Саша его смирила и отнесла оригиналы. Я шаталась по памятному дворику, осматривала памятники, посетила "кладбище университетов".
Еще... Воздух тут вкусный, вот. А приехав, хотелось, аки Сэм, сесть на какую-нибудь лавочку, вздохнуть и произнести: "Ну, вот я и дома".
Я себя тут гармоничнее ощущаю, чем в той же Москве. Москва обаятельная, но, как в случае со многими Наполеонами, через некоторое время начинает, во-первых, раздражать неуемностью, а во-вторых, начинаешь себя ощущать какой-то бедной, ущербной родственницей. С Питером мне легче, право.