Хожу по квартире, мурлыкаю
"Песню о незавершенном гештальте" "Арию Финрода". Сама фраза "гештальт завершен" вызывает во мне истерическое хихиканье, хотя рано бы.
Но настроение поднято.
Ода одному тореадоруТы идёшь по Земле: то женат, то любим, то кому-то дорог,
Весь в кружении дней, в точке мира любой,
Но для меня ты лежишь в Испании павшим тореадором,
В долине долин, где похоронена наша любовь,
Для меня ты лежишь в Испании павшим тореадором,
В долине долин, где похоронена наша любовь.
Ты спешишь за Граалем, за ящиком ли Пандоры,
Весь в погоне за лёгкой добычей, как в шоу Playboy,
Но для меня ты бредёшь Дон Кихотом ли, конкистадором
В миражах Гауди, где похоронена наша любовь…
Но для меня ты бредёшь Дон Кихотом ли, конкистадором
В миражах Гауди-и-и…
Колыхнет свежим ветром бремя времени над Андоррой,
Гладь небес, гладь морей станет в страхе рябой,
Но я станцую легчайшей беспечнейшей Айседорой,
В тёплом лоне Земли, где похоронена наша любовь…
Я станцую легчайшей беспечнейшей Айседорой…
Ты уйдешь, ты умрешь, канут в летопись все раздоры,
Бог накроет тебя ладонью, опустит в прибой,
Но во мне будет жить юный, пламенный тореадор мой,
Павший в схватке с вечностью за нашу любовь…
Но во мне будет жить юный тореадор мой,
Павший в схватке с вечностью…